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| El amigo Gibb, en sus tiempos mozos. No pondré fotos de él en sus últimos años. DEP. |
Después de una noche de vientos huracanados y un diluvio que ha conseguido despertarme varias veces (no, no exagero, vaya porquería de primavera nos ha tocado), ha salido el sol, el viento se ha quedado y se han ido las ganas de disfrutar del día con un buen paseo o cualquier cosa que no sea quedarse encerrada en casa. Total, que el día amaneció triste y no mejoró al enterarme de que tras varias semanas de coma, ayer falleció Robin Gibb, inconfundible cantante de los Bee Gees. Llevamos una racha un poco desagradable, entre Donna Summer hace pocos días, Whitney Houston (sólo oír unas notas me pone los pelos como escarpia), Michael Jackson (un genio), Amy Winehouse (nunca he escuchado algo tan sobrecogedor como Back to Black), Luciano Pavarotti, Barry White (sigo diciendo que el mundo es un poco más desagradable desde que se apagó su voz) y un largo etcétera de cantantes que han dejado su huella en mi vida, poniéndole banda sonora propia.
